El verano: la canícula, las fiestas, las ganas de salir, emborracharse, cantar, bañarse...

El verano: trabajar. Ver el sol por la ventana. Ver cómo reluce toda la habitación. Se hace más blanca, todo brilla más con el sol:los libros de antónimos y sinónimos, el diccionario de la RAE. el libro de estilo El País. Un desorden ordenado. Escuchar a una mujer en el ordenador de enfrente preguntando por el teléfono de una señora que ha quitado la custiodia a su marido por haber dejado correr a su niño en el encierro.Un torno para entrar que me recuerda la cara de Fernando cuando se me olvidaba el carnet de la uni. Pensar en el sol bronceando la piel y saber que es sólo una ilusión. Un vestigio del pasado. Un verano consistente en despertarme, vaguear, ver la televisión y pirarme de casa lo antes posible para volver a la madrugada.

Ahora, también tiene sus cosas buenas. Es bonito eso de ser periodista. Mi abuela me busca ilusionada por las mañanas, mi hermano también. Aprendo cosas nuevas (Leyre y yo expertas en rejones) y la verdad es que estoy tranquila. La vida en este periódico no es nada estresante. La gente es maja, la verdad, sonriente; nadie te mira por encima del hombro. El horario es chungo y librar sólo un día a la semana (que no puede ser fin de semana) también. Pero en el fondo estamos escribiendo, que es reconfortante, que es lo que de verdad nos gusta. Nos permite ser creativos, tratar de hacer bonitas y atractivas noticias aburridas. Conseguirlo es difícil pero intentarlo es lo que da la ilusión.

Espero noticias de todos, porque cada uno ha emprendido un camino y no me gusta no estar al tanto.

Saludos melancólicos.

Las ideas... en el periodismo valen lo que valen. Valen estar en la calle, hablando con la gente mientras tomas el sol y te fumas un cigarro; o estar en la redacción, pasando una nota de prensa o viéndolas pasar.

Las ideas valen que te agasajeen o te ninguneen. Que te alabe el subdirector por su buena idea, tu gran iniciativa: surgida de tu única e irrepetible imaginación, de la profunda y vacia nada. Una idea que te merece bromas y llamadas. A tu lado, amiga, me como la mesa a dentelladas (como decía Hernàndez) secas y calientes. Vestidos de hippis, o vestidos de bueyes, los trepas son los trepas. Espero que algún día salga la verdad a la luz, compañera.

Mientas tanto, y hasta que el rencor no se me pase, trataré por medio de palabras ambiguas hacer llegar tu traición.

Isa, Mire, Victor, Hugo, Ruth: vosotros lo hicisteis mejor.