Las pirañas acechaban, querían comer toda la carne que cubría su cuerpo. Nadó, a croll lo más rápido que pudo. Luego se decantó por la braza. Quizá era una modalidad más lenta pero,sin duda,se le daba mejor. No pudo evitar que le devoraran parte del pie, tampoco de que una piraña colgada de su tobillo le acompañara durante todo el recorrido.

Cuando llegó, los demás ya estaban allí. No sabía cuánto tiempo llevaban; pero a juzgar por las rubias de los fumadores, más tiempo del deseado. ¿cómo había la gente alcanzado tan rápido al pez volador?

Sacó un cigarro del paquete y arrancó más de la mitad. Enconces lo encendió. Trató como pudo de apaciguar los latidos de su corazón. Fumó sin ganas, con arcadas, mareos y náuseas. Quiso vomitar pero se tragó el vómito.

Vió que llegaban algunos más, a lo lejos, más o menos cansados.

Comentó a quien estaba a su lado acerca de la lentitud de los que llegaban.

Nos soltaron allí, en mitad del desierto. El viento nos golpeaba la cara. Era un viento poderoso, que decía: "en este momento sólo pretendo haceros felices; pero no me enfadéis, que puedo joderos de verdad". Podríamos haber corrido 1, 2 o 20 kilómetros, que seguiríamos en el mismo lugar, puede ser que más cerca de la frontera argelina.

Más tarde se nos acercó un tipo: "Yo soy el tío Patxi", dijo a sabiendas de que a pesar de nuestro espíritu aventurero, dromedarios, cous cous o alminares, necesitamos elementos, aunque sea un ninguneado nombre, que nos hagan sentirnos parte de nuestro sempiterno continente.

El tío Patxi, sonriente y escuálido, era el guía de una ruta entre grandes rocas del desierto. La alta temperatura, rondarían los 35 grados, los asesinos reflejos del sol en la arena, hicieron que poco a poco nuestros rostros blanquecinos y nuestro cuerpos macilentos se fueran tornando rojizos y rosados. No así el del guía, cuyas arrugas limpias y tersas de un marron cobrizo, brillaban con la luz del sol y los reflejos de su turbante azul celeste creando un todo con la belleza del paisaje escarpado."Pronto llegaremos al Niágara del Sáhara" nos decía en tono burlón.

Entre tanto, un carro de niños juguetones, oscuros como el tizón y de ojillos almendrados, nos seguía tratando de vender baratijas. Un bolígrafo señorita. Un dinar, por favor. Chapurreos de nuestra lengua aprendida a la fuerza del mercado ambulante.

Comentó algo un compañero de ruta, uno de aquellos que siempre dicen una palabra de más o algo fuera de lugar. A los que gusta escuchar sólo por el morbo de la próxima parida. Para nos ser entendido por el guía lo dijo, muy educado él, en catalán, pero en alto, para la parte del grupo que sí la comprendía.

Y el tío Patxí amablemente le contestó en catalán: que no se preocupara, que no quería matar a nadie del calor. El compañero fanfarrón trató de salir como pudo de aquella, alabando que un tunecino bereber conociera el catalán. El tío Patxí hizo alusión a alguna que otra estancia en la costa brava. Dando a entender que la vida en el desierto no era sólo la que le había tocado.

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