Sus calles, en cuesta, sus paredes de azulejos, sus tranvías y sus funiculares amarillos, sus habitantes: morenos como el tizón, tan diferentes a nosotros y a la vez tan iguales. Lisboa tiene un ambiente, o una atmósfera, que te impregna hasta el punto de querer vivir una temporadita, al menos, en uno de esos edificios cutres y desmantelados. Tiene algo que te hace  querer pronunciar obrigada, con el peor y más castizo de los acentos, cada vez que quieres dar  las gracias a tus vecinos.

   La plaza del Comercio es una de las plazas centrales de Lisboa, y te orienta un poco del rollo en que va la capital portuguesa, una ciudad decadente pero con encanto. Un encanto que puede ser que se escape de la lógica, no sé, que está ahí y lo sientes y te gusta. La Praça do Comercio te permite acercarte a Lisboa y a la vez al Tajo, otro de los entes, siempre presentes, de la ciudad lusa. Cuando el Tajo llega a Lisboa es un estuario amplio y abierto,  que lleva las ventiscas al atardecer como si se tratara de una ciudad costera y que hace sentir a la ciudad la furia del Atlántico.

En la Praça do Comercio, frente al estuario del río, también podemos contemplar el Arco del Triunfo, que guarda aún recuerdo de la potencia que conquisto los más recónditos y exóticos lugares del mundo (Goa, Macao, Brasil, vaya).

    A través del arco, se accede a la calle Augusta, arteria central de ciudad. La Rua Augusta es ancha, con  vendedores ambulantes a ambos lados y tiendas caras en los bajos de sus edificios. Sus tonos: blanquecinos, ocres, azulados están bañados por una luz que parece haberse enamorado también de la ciudad.  Con todo, sigue siendo una calle vieja.

   Una de las calles a las que puedes acceder desde Augusta, perpendicular a ésta, es la Rua Santa Justa. Desde allí se puede ver otra de las atracciones lisboetas: el elevador del Santa Justa.  Construido por Eiffel (el de la torre), el elevador  mezcla lo que fue una ciudad moderna con lo que fue un lugar árabe con lo que fue, en su día,  práctico para el acceso a una ciudad edificada sobre montículos. En la actualidad, el elevador te muestra, como a un privilegiado, unas vistas impresionantes de la ciudad de la luz. 

    Si subes por este ascensor, alcanzas la Iglesia del Carmen.

   La igelisa del Carmen es una iglesia sin techos, que fue una de las principales de la capital portuguesa y, devastada por un incendio, es ahora  fuente de leyendas acerca lo que se mueve entre sus destartalados restos. La iglesia, es desde mi punto de vista, uno más de los puntos más llamativos, no sé por qué, de la capital portuguesa. Desde la iglesia puedes alcanzar Chiado, zona más bohemia, cultural o cosmopolita, que te mete directamente entre finales del silgo XIX y comienzos del XX.

   La Rua Garret, en particular,  fue lugar de reunión de escritores durante los siglos y sigue conservando ese ambiente cultural: plagada de librerías de segunda mano, chiquitinas y con los libros muy juntos. Varias estatuas de escritores se encuentran a lo largo de la calle, como Queiroz o del propio Antonio Ribeiro Chiado, poeta portugués del siglo XVI que otorga su nombre al barrio.

   Una de las estatuas de un escritor más famosa de la Rua Garret, sea por su ubicación, postura del esculpido o protagonista de la obra, es el talle del escritor Fernando Pessoa. Conocido poeta, (también periodista y traductor de obras al portugués) de finales del siglo XIX, tanto en Portugal como en Europa. La estatua del poeta se encuentra sentada en la terraza de la cafetería La Brasileira. Este café tuvo también renombre el siglo pasado dado que era el punto de encuentro de poetas y literatos. Decorada en estilo art nouveau te entran ganas de ir a celebrar una tertulia y ser un poeta de principios del siglo XX.

(Me doy cuenta que cada vez parezco más un teletipo)

Rua Augusta

A brasileira y estatua de Pessoa

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Regresó del cine, había estado allí por encargo de su padre. “Anda, ves al cine un ratito con él, que tengo que hacer mis cosas”. Al llegar y entrar en el salón pensó que era nieve “ha nevado en casa, mama!”. Su padre, rodeado de gitanos, trabajaba.

    Su padre se empezó a llevarse a su hermano con él, cuando éste tenía dieciséis años. No quería estudiar y, como si fuera fontanero o albañil, comenzó a enseñarle la profesión. “Da mucho dinero y nunca falta trabajo, es como todo, a 20 de mes, muchos se quedan sin pasta y cuando llega el uno y tienen la cartera llena, todo vuelve”

    Ahora, con su padre y su hermano en la cárcel, él ejerce el mismo oficio, que da dinero y permite a uno tener sus vicios. Más aún cuando los vicios no son tomar el café con los amigos. Mantiene sus cuentas al día y, a veces, cuando negocia a los grande, parece un empresario. Tiene una lista de morosos y no perdona ni diez euros. Sabe hacer negocio y que los precios son relativos. Si alguien le engaña, engaña. Pasa de famosos y de gente que no sea de confianza. Tienen pasta pero no se la juega.

   Tiene 20 años reales y más vivido que muchos a sus 50. Me da mucha pena, porque es muy bueno.

 Vive en Valdeacederas, con una pareja de bolivianos, un africano y un compatriota, marroquí. Todos son “muy amigos”. Es alto y fuerte, aunque parece que los brazos los tiene inchados de pincharse anabolizantes; él, sin embargo, achaca la desproporción de su cuerpo a que cuando se marchó de casa, en Marakech, se hizo pescador. Vino con 18 años a Madrid, sólo y “como todos los moros”, tal y como dijo. Al llegar, sin ni una palabra de castellano ni papeles tuvo que vivir en la calle y dormir en cartones.

Finalmente, negocios poco legales le hicieron llegar a mis compañeros de piso y de esta forma, a mí.

Le falta un diente y tiene un español muy bueno para el tiempo que lleva aquí. Pide que se le corrija lo que dice mal. Mi compañera de piso se ríe y le dice “Oyes Jusep, es que lo dices todo mal”.

El año pasado estuvo en San Fermín, y me preguntó que si Pamplona era la capital de Navarra.

El otro día por la noche confesó que le gustaba Camela porque era la primera canción en español que había escuchado cuando llegó. En mi piso, por supuesto, había discos de Camela, así que ahí estuvieron los dos, cantando como locos. Felicidad

VEIS QUE HAY A LA IZQUIERDA UN ANUNCIO QUE PONE METRO, EN CUANTO SALGA EL LOGOTIPO TENÁIS QUE PINCHAR, SI SOIS LOS PRIMEROS GANAIS UN IPOD

"A la Ventilla venía Antonio Flores a pillar la coca, tía!", me lo decía orgullosa, y realmente  pensé que quizá era algo de lo que estar orgulloso. Parte de Carne Trémula se grabó en el barrio, pero cuando aún era un poblado de chabolas, una barriada gitana.  Los gitanos siguen, ahora viven en los pisos que construyeron para en el proyecto de rehabilitación de la Ventilla. Cada día por mi casa pasan unos cuantos, amigos de mis compañeros de piso. Que han vivido siempre en el barrio, con todo lo que eso conlleva. Yo hablo con los gitanos, que son super majos y me hago su amiga, me gustaría que me contaran el drama de su tribu.

Ayer por la noche estaban en mi cuarto de estar, compartiendo con nosotros la cena, dos gitanos y un moro, pero un moro que ha nacido en Madrid y dice "ejque".

Madrid te deja respirar, o te agobia, según el caso y el día. Como cualquier otro lugar pero con metro. Del trabajo a casa y de casa al trabajo. La rutina no cambia. Pero luego puedes marcharte a todos los sitios que te puedas imaginar y puedes cambiar de escenario tan rápido que es increíble. Puedes quedarte horas viendo comprtarse a gente de otras culturas tanto o más españoles que yo. También darte cuenta de que también en esta ciudad existen chicas de las de toda la vida, las del novio y las amigas, las de del insti a la uni de la uni al trabajo.

No sé a dónde me llevarán las cosas y a dónde mi experimento, por el momento, la gente de mi arrabal me está dando más cariño que el resto de nillones de personas  que habitan esta ciudad.

PD: Hay muchas barriadas, en Madrid. Si queréis ver fotos de estos barrios de Madrid os pongo un link de la página donde he cogido esta, hay fotos de los barrios marginales

En la foto la estatua de Joyce con The Spire al fondo

Dos dublineses desdentados, con la cara sucia y los ojos de agua cristalina bebian de tetrabrik y fumaban apoyados en la estatua de Joyce. No pudimos, entonces, sacarnos una foto con ella. Al verles fumar me acorde de que yo tambien me tenia que comprar tabaco. Al volver al euro, supuse, seria mas barato que en la flamante England. Un paquete en Irlanda cuesta 7,5 euros! Paseando por Dublin no da la sensacion de encontrarte en uno de los paises mas ricos de la Union Europea. La decadencia y la pobreza que han vivido durante tantos siglos siguen dejando huella en sus calles y sus habitantes.

“A los irlandeses se les quiere, no como a los ingleses, porque han sido pobres y desgraciados, y se emborrachan y cantan”, me dijo mi companero de piso ingles.

Realmente, cuando paseaba por Dublin y veia las estatuas de alentadores a la insurreccion como Jim Larkins o hacia sus decadas de hambruna, o leia las traducciones de todos los nombres al gaelico, pense en lo facil que podia resultar apasionarse con Iranda.

Una la noche fuimos a Temple Bar, que es como una zona de irish pubs, y escuchamos a dubliners tocando sus instrumentos y cantando. Entoces fue cuando me di cuenta por que resulta tan facil querer a los irlandeses. Tocaban el banjo y la gaita y cantaban con voces poco melodicas. Mientras las pintas de guinnes negra se iban acumulando en su mesa, sus voces se iban tornando mas graves y desafinadas, los instrumentos tocaban por si solos cada vez mas animados y los comentarios entre cancion y cancion cada vez iban mas dirigidos a criticar a los ingleses que a describir la siguiente cancion. El musico que tocaba la gaita, rubio como todos y con los mismos ojos claros, nos invito a una pinta mientras nos hacia preguntas con un acento mas parecido al de los yankis que al de los ingleses. Luego se marcho con sus amigos, sin pedirnos un numero de telefono ni exigirnos ofrecerle compania durante la noche.

Como la guia indicaba, al dia siguiente dimos un paseo por el barrio Viquingo. Barrio pobre de gente pobre, lleno de iglesias y vacio de huellas viquingas. Unos borrachos vebian vino sentados en el banco de una iglesia. Al vernos pasar gritaron "Lok, lok! fuk off!", y siguieron bebiendo tranquilamente.

Pero Dublin tambien tiene una cara moderna y rica y poderosa. (Algo tendran que hacer con todas las tasas que deducen de los 7,5 euros del tabaco!). Lo hace, a mi modo de ver, de manera elegante y cosmopolita. La calle O’Connel es el reflejo del poderio recientemente adquirido. The Spire, construido en 2003, se alza 120 metros al cielo con ganas de tocarlo y decir: "por fin lo estoy consiguiendo!". Los dublineses, sin embargo, a quienes les gustan las rimas y se siguen resignando, lo apodaron como “The Stiletto in the Ghetto”. Stiletto  es una palabra italiana con la que designan a los tacones y lo de gueto porque hasta hace poco la zona que se encontraba al otro lado del rio Liffey, y en la que se encuentra la calle O’Connell, era sobre todo suburbial. Unas pantallas, tambien en esta misma calle, simulan a hombres y mujeres andando como un transeunte mas, adornado la calle, acompanando a quienes caminan y dando sensacion de originalidad.

TEMPLE BAR

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En Inglaterra no hace mucho sol y la gente es cerrada y sombria. No son mala gente. Igual no sienten, como nosotros, una necesidad de comunicacion o de mostrar alegria cuando se encuentran con otras personas. Bath es una ciudad pequena, monumental y pija. Tambien esta triste y sobria cuando llueve pero cambia entera cuando sale en sol. Salio hace una semana, un sabado, y la calle principal: Wilson Street, se volvio loca. La gante caminaba hablando y riendose.  Habia un senor con un cartel que ofrecia abrazos gratis, una tienda que tambien regalaba las cosas y jovenes cantando rodeados de curiosos. (Normalmente el espectaculo que atrae a los transeuntes son unos senores desnudos haciendo acrobacias, que les acompana mientras se comen un pasti o una jacket potatoe).

Trabajo en un hotel y la seleccion inglesa de rugby se hospedad alli mientras juega el campeonato de las seis naciones, asi que nosotras somos las encargadas de servirles la cena (7pm). A vosotros os dara igual, pero los ingleses lo flipan cuando se lo contamos. Creo que estoy cogiendo carino a este pais. ahora voy con Inglaterra en el campeonato.

En la foto Bath

Hace falta marcharse de casa. Creo que es imprescindible marcharse para luego volver y valorar lo hasta entonces despreciado. Reencontrarte con raíces de las que hasta entonces no te sentías vinculado. Raíces que pensaba falsas, que no me ataban sino a otro árbol, que los robles y las encinas no eran míos. He vuelto y me he dado cuenta de que realemente esto es lo mío. Sé que es mío y que me pertenece de la misma manera que yo le pertenezco. No me hizo falta, realmente, ni un día para acostumbrarme.

Rasgos faciales y cortes de pelo muy familiares, formas de ser que no dejan indiferente. Vuelves a ver a la gente que quieres, igual ni siquiera te dan un abrazo tan fuerte como el que te dio una cordobesa apenas conocida para despedirse, pero sabes que es un abrazo de verdad.

El otro día volviendo de la ermita de San Guillermo, topé con un rebaño de ovejas que invadían toda la "carretera" y que no dejaban seguir al coche. Iban dirigidas por un pastor que parecía salido de otra época. Llevaba los pelos largos y la barba larga. Llevaba puesto como abrigo el borrego de una oveja. Al ver mi coche su cara apenas se inmutó. No pidió perdón, ni sonrió ni saludó. Tampoco ofreció señal de enfado por una civilización que se le podía presuponer ajena. Simplemente, y tomándose un tiempo que pudo llegar a impacientarme, hizo llegar a los perros, que sacaron a las ovejas de la carretera. Su cara, sus movimientos y su ropa eran sacados de un navarro de otros tiempos, pero de un navarro al fin y al cabo.

Ayer volviendo desde Londres me entretuve leyendo la revista de Ryanair. Tratan de abarcar toda Europa con viajes y cosas curiosas de los diferentes paises, la idea esta muy guay pero no se hasta que punto es muy fiel a la realidad. Habia un articulo que se titulaba How to give a toast (como brindar) y habia como comparaciones graciosas entre diferentes paises: Eslovaquia, Polonia, Dinamarca, y cuando llegue a España leí esto:

Spain: The Spaniards say "salud", which translates as "to your health". But cooler is what to say if you're in the Basque Country: "topa". Make sure not to say it anywhere else though, in case you offend your Spanish "amigos" who don't agree with Basque movement for independence.

Alguien me lo puede explicar?

El poder de este pais cae al hablar de comida. Aqui parece que comer es una especie de obligacion para seguir vivo, y los que se dicen amantes de los buenos platos se contentan con una salchicha. De todos modos, poco a poco los horarios se me hacen menos insanos, y comer a las 12.30 es hasta algo que me pide el estomago. Vaya, que el comedor cierra a las 14.00, asi que o te haces o mueres! Y luego, claro, cenan a las 17.00. Yo a eso todavia me resisto, porque , si cenas a las 17.00 claramente a las 21.00 vuelves a tener hambre. La solucion mas plausible es atiborrarse a chocolate, que es super barato. 10 kit kats, igual 2 libras, 5 snikers, 1,35 pounds. Como para no comerselos! Las consecuencias ya son menos alentadoras. Llevo diciendo varios dias que voy a hacer descansos de chocolate, pero es que en todos los supermarket hay como un pasillo entero lleno de todas las ofertas posibles de chocolates, imposible resistir. De hecho los super tienen como un pasillo con chocolates, otro con comida prehecha, otro con congelados y poco mas!

Luego, una cosa muy graciosa que he descubierto desde que curro como camarera, (como muchos interrogantes porque soy un pato!) es que aqui lo unico que les importa es la parafernalia. Todo muy mono, orquestas, luces, speeches, y 5 camareros para que en cada mesa todos los platos queden en la mesa a la vez. Pero la comida les da igual. Una salchica gorda con un poco de cebolla, un poco de carne mas pasada que pasada, una fresita de postre y a correr! Yo me quedo alucinada. Nos lo dijo una de las managers que suele currar con nosotras, que es espanola, que la comida es lo que menos les importa. Les importa mas haya 400 camareros que tener un buen plato que llevarse al gaznate.

Como os podreis imaginar, tengo unas ganas de que llegue Navidad para cenar y comer los que las abuelas provean!

En la foto, typical English breakfast.