Hace falta marcharse de casa. Creo que es imprescindible marcharse para luego volver y valorar lo hasta entonces despreciado. Reencontrarte con raíces de las que hasta entonces no te sentías vinculado. Raíces que pensaba falsas, que no me ataban sino a otro árbol, que los robles y las encinas no eran míos. He vuelto y me he dado cuenta de que realemente esto es lo mío. Sé que es mío y que me pertenece de la misma manera que yo le pertenezco. No me hizo falta, realmente, ni un día para acostumbrarme.

Rasgos faciales y cortes de pelo muy familiares, formas de ser que no dejan indiferente. Vuelves a ver a la gente que quieres, igual ni siquiera te dan un abrazo tan fuerte como el que te dio una cordobesa apenas conocida para despedirse, pero sabes que es un abrazo de verdad.

El otro día volviendo de la ermita de San Guillermo, topé con un rebaño de ovejas que invadían toda la "carretera" y que no dejaban seguir al coche. Iban dirigidas por un pastor que parecía salido de otra época. Llevaba los pelos largos y la barba larga. Llevaba puesto como abrigo el borrego de una oveja. Al ver mi coche su cara apenas se inmutó. No pidió perdón, ni sonrió ni saludó. Tampoco ofreció señal de enfado por una civilización que se le podía presuponer ajena. Simplemente, y tomándose un tiempo que pudo llegar a impacientarme, hizo llegar a los perros, que sacaron a las ovejas de la carretera. Su cara, sus movimientos y su ropa eran sacados de un navarro de otros tiempos, pero de un navarro al fin y al cabo.